come i fiumi alle pareti,
sono qui, se non ci credi.
Prendo note d'amarezza.
Pescatori con la fretta
di volere ripartire
nell'eterno divenire
della folla, di sé stessa.
So che mancano quegli occhi,
e i respiri consumati
e se il verbo non è "amarsi",
che non sia più alcun sapore.
